miércoles, junio 30, 2004

Llamando a la musa

Llega un momento en el que uno mira hacia atrás y ve lo lejos que ha avanzado en su búsqueda de las respuestas que siempre le intrigaron. Uno mira hacia delante y ve lo lejos que quedan esos picos que prometen albergar las respuestas esperadas. ¿Se debería desanimar uno y contentarse con lo que ya tiene o, al contrario, perseverar en su intento de seguir avanzando?

No es fácil para mi hacer de mis cavilaciones un texto interesante y legible. Desorden es la regla de mi mundo interno. Antes de caer en los brazos de Morfeo, mil y mil imágenes inconexas cruzan mi mente y me pregunto si hay algún hilo invisible que las une de una manera sutil e imperceptible.

He caído en desgracia hasta en el corte de las Musas. Hace tiempo que sus manos no se posan sobre mis hombros y su sedosa piel no inspira mis palabras latentes pero vacías de contenido. Sin embargo sigo sonriendo, sabiendo que en el momento menos pensado volveré a oír los pasos tímidos de las sandalias de las musas detrás de mi. Son así de imprevisibles.

Voy a abrir el baúl de las visitas pasadas de mis musas. Buscaré una pieza digna de ser compartida con todos vosotros que escucháis a este bardo entonar sus palabras. Se llama "Post Mortem" y fue escrita para una chica de mirada profunda y risa burlona que llego a saber mal y tarde de que en ese momento era mi fuego, mis entrañas y mi aire. Este poema me trae los recuerdos bonitos, ya que los malos hace tiempo que los he olvidado. Ahí va:

Post Mortem

Ya he aprendido a cerrar los ojos
ante el espectro de tu memoria
He desterrado lejos a la euforia
y recogido todos sus despojos

Ya he despedido los atardeceres rojos
que cubrían mis tardes de gloria
No da más vueltas la decrépita noria
y cierro otra vez mi alma con cerrojos

Mas no consigo borrar la persistente
huella de la soledad que me oprime
exprimiendo mi sangre por tu herida

Ni adivino el placer que se siente
cuando sepas que se te exime
del dulce crimen de robarme la vida


Mis musas

Aunque sé que los caminos del destino son inescrutables a veces me dan ganas de poner un cartel en la solapa como este, para ver si las musas que me deben un favor se acuerdan de este adepto de Cupido y me guiñan un ojo en forma de una mujer:

SE BUSCA CHICA

Se ofrece puesto de dama de honor de mis sueños y de damisela de mis realidades. No es necesaria experiencia aunque no es descartable. Alojamiento gratuito en mi corazón y paga diaria de amor y ternura.

Se busca...

Requisitos:- saber hablar de todo y escuchar de más cosas aún
- sorprenderme robándole la mirada cada mañana
- no decirme lo mucho que me quiere, hacérmelo ver en sus pupilas
- ser capaz de sonreírle a la cara a la adversidad y dejar los malos pensamientos en la entrada
- no ser celosa de mis musas y a ser posible aspirar a ser una de ellas
- saber desgranar la fruta de la felicidad cada día
- hablar con fluidez la lengua de los enamorados
- imprescindible tener buen humor y ser optimista


Interesadas pueden dirigirse a la Calle Melancolía número 7, cruce con el Bulevar de los Sueños Rotos y dejar el CV con una mancha de rímel en el sobre en el buzón de las cartas sin enviar. El hombre del traje gris las recogerá puntualmente a la hora de los locos de atar.

(Gracias a Joaquín Sabina por inspirar este último párrafo)

martes, junio 29, 2004

En defensa propia: ¿Filántropo o metrosexual?

En la tormenta de mis pensamientos rara vez me he parado a pensar en lo que piensan los demás sobre mi. Siempre he sido partidario de no juzgar ni prejuzgar a nadie y he esperado que los demás me traten así.

En una reciente discusión con unos amigos sobre el tema de las diferencias entre las hijas de Eva y los hijos de Adán, mi opinión fue que las mujeres son en un cierto modo más evolucionadas que los hombres. No quise que sonara como si odiase al género masculino, pero sostengo que los hombres todavía no se han adaptado a la nueva relación hombre/mujer, donde el tipo "macho" lleva las de perder. Las mujeres se ven más libres para elegir, y puestas a elegir piden a un hombre ser su amante, su amigo, su compañero, alguién que las entienda, que sepa escuchar, que sepa hablar de todos los temas, que no tenga vergüenza en cuidarse....que sea sensible y no lo esconda.

En esencia, eligen a un metrosexual. Ese tipo de chico heterosexual pero con la sensibilidad de un gay.

Hijos de Adán/Hijas de Eva

Después de que me acusaran de ser un "misandro" o un "filógino" (ambas designan a lo contrario de misógino), tuve que replicar que soy un filántropo, que quiero a toda la humanidad. Me explico:

Creo firmemente que el género humano es capaz de grandes logros éticos y filosóficos. El problema es que no nos paramos a pensar, con la prisa que lleva nuestro ritmo de vida actual. Pensar se ha vuelto un lujo y no una necesidad, como sería natural.

Creo que todos somos iguales, todos somos de la misma especie, del mismo planeta azul. Todos somos capaces de cambiar. A nosotros mismos y al mundo.

Amo la vida. Amo al mundo. Amo a la raza humana, por ser capaz de tantas maravillas (y por el otro lado, me entristece que sea capaz de tantas brutalidades). Por ende, me podría considerar un filántropo. Respeto a todos y a todas, igual que pido que se me respete.

Los que me conocen lo saben, los que creen que me conocen quizás recapaciten después de este breve texto. Quiero dejar esta perla de sabiduria para ser desgranada en momentos de meditación y reflexión que deberíamos tener todos de vez en cuando:

"La gente se siente sola porque construye paredes en vez de puentes."

lunes, junio 28, 2004

Cuaderno post-rafting

Después de dos días de contacto con la madre Naturaleza, vuelvo a explorar el mundo interior de mi mismo.

Se dice que quien tiene un amigo tiene un tesoro. Y no es algo baladí, pues que un amigo es una cosa muy rara de encontrar y preciosa cuando se tiene. Y si tenemos la suerte de contar con más de uno, mucho mejor.

Hoy he vuelto a oír la gran frase de que estamos separados de cualquier persona del mundo por tan solo 7 personas que se conocen entre si. Ojalá pudiera conocer a todas esas personas.

Sirva como un pequeño homenaje a la amistad este precioso poema del poeta brasileño Vinícius de Moraes, que se llama Precisa-se um amigo (Se busca un amigo):

Não precisa ser homem
basta ser humano
basta ter sentimento
basta ter coração.

Precisa saber falar e calar
sobretudo saber ouvir

Tem que gostar de poesia
de madrugada, de pássaro, de Sol, da Lua
do canto dos ventos e das canções da brisa.

Deve ter amor
um grande amor por alguém
ou então sentir falta de não ter esse amor.

Precisa-se de um amigo
que diga que vale a pena viver
não porque a vida é bela
mas porque já se tem um amigo.


Texto íntegro en portugués y en castellano.

viernes, junio 25, 2004

Más versos

#1
Soy tan joven que ya me siento viejo
Me llama el aire de mi niñez
mis azulados sueños de mis tiernas noches
Evoco su fragancia dulce y ligera

Tiempo, tiempo...ángel de la guarda
cubre con tus alas el sol
para que pueda abrir mis ojos


#2
Me iré de aquí ligero de equipaje
con mis pensamientos ya bastante tengo
porque cuando vine, nada me traje
de mi alma herida todo lo obtengo


Sentado en la arena del tiempo...

Las llamas

Ayer fue la Nit de Sant Joan.

Me encanta esta celebración del solsticio de verano, donde nos congregamos alrededor del fuego, como nuestros ancestros hace miles de años. El fuego, las llamas, ese lado nuestro más salvaje, y no por ello menos humano. Ese breve instante en el que, más que nunca, somos.

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I went out to the hazelwood
because a fire was in my head

(W.B.Yeats, "The Song of the Wandering Aengus")

lunes, junio 21, 2004

After hours

Algunos apuntes sin pulir que me han salido hoy:

En la yerma belleza de mi solitud
donde crecen las flores distantes
no hay sitio para visitantes
ni para nadie que no seas tú.

domingo, junio 20, 2004

Un sueño

Anoche tuve un sueño que me hizo reflexionar. No me acuerdo de todos los detalles, pero intentaré resumir lo más lúcido que recuerdo.

Estaba en casa de unos familiares, de visita. Él es el hijo del hermano de mi abuela, es actor y está casado con una filipina, creo...aunque en mi sueño era hindú. Pues resulta que después de visitar el piso yo subí al balcón de su casa. Y desde alli podía ver con absoluta claridad las estrellas. Me acuerdo claramente de poder ver las Pléyades. Eran hermosas y muy brillantes, se veía hasta la nebulosa que hay detrás. No me acuerdo mucho del resto del sueño, pero la imagen más impactante era ver todo ese fondo de estrellas tan claras como si las mirase desde el espacio.

Pleyades

Volviendo a casa esta noche volví a mirar el cielo. No he visto una sola estrella, la contaminación lumínica era demasiado alta. Y me pregunto...¿no será que nos hemos vuelto más arrogantes desde que no vemos el cielo estrellado que nos recuerda lo insignificantes que somos en el universo?

Escuchando una vieja canción del gran Bruce Springsteen...
Highway Patrolman
My name is Joe Roberts I work for the state
I'm a sergeant out of Perrineville barracks number 8
I always done an honest job as honest as I could
I got a brother named Franky and Franky ain't no good

viernes, junio 18, 2004

La vendedora de flores

Leí hace tiempo una descripción bastante vívida de la tristeza. Decía algo así como: "La tristeza es como la vieja que vende flores en los bares por la noche. La mejor manera de vencerla es ignorándola. Se cansará y se irá. Pero si le compras siquiera una flor, no parará hasta venderte la cesta entera. Y ella nunca olvida la cara de los buenos clientes".

Cuanta verdad. Puedo decir que he visto a la vendedora del cuento varias veces. Me ofrecía rosas carmesíes, lirios en flor, claveles, crisantemos...todos tentadores, pero no le compré ni uno solo.

Pero ayer....

Ayer me ofreció girasoles. Me engañó vilmente. No sé que se esconde tras los pétalos amarillos pero presiento que se agazapa algo esperando que baje mi sonrisa. A pesar de eso, creo que esa película ya no está en la cartelera de mi vida.

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Sorry, me has endosado un girasol pero no me vas a endosar la cesta. Mirame a la cara, no es la de un cliente tuyo. Así que...búscate otro perro que te ladre, princesa.

Para honrar mi nick

Minstrel Boy
Una canción tradicional irlandesa de una época en la que las guerras eran más justas que ahora.

The minstrel boy to the war is gone
In the ranks of death you'll find him
His father's sword he hath girded on
And his wild harp slung behind him

"Land of Song!" cried the warrior bard
"Tho' all the world betrays thee
One sword, at least, thy right shall guard
One faithful harp shall praise thee!"

Hola mundo

Después de algunas pruebas anteriores, he decidido hacer un blog en castellano/español. Espero que tenga larga y próspera vida.

Mientras tanto, habrá que ir preparándose para el verano que ya llega el sol con tanta fuerza...y todavía queda un mes para que pueda disfrutar de (la verdad sea dicha) merecidas vacaciones. Para quitar este calor, nada mejor que una medianoche del polo Norte....